Totenstille
liegt
der Weiher –
wo – wo
seid Ihr, edle Reiher?
Suchend
späh ich auf und nieder –
wo, wo
bist du, froh Gefieder?
Schrecken
fährt mir ins Gebein,
grause
Antwort fällt mir ein:
Frauen
prahln mit deinem Tode –
Fluch
dir, Fluch dir,
Mördrin
Mode!
*
Gusto
Gräser
