Totenstille liegt der Weiher –
wo – wo seid Ihr, edle Reiher?
Suchend späh ich auf und nieder –
wo, wo bist du, froh Gefieder?
Schrecken fährt mir ins Gebein,
grause Antwort fällt mir ein:
Frauen prahln mit deinem Tode –
Fluch dir, Fluch dir,
Mördrin Mode!
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Gusto Gräser